Про любовь.
Когда спрашиваешь себя в первый раз:
"Что такое любовь?",
То обманчиво полагаешь,
Что это когда не расстаться на час
И каждым словом не в глаз, не в бровь,
А прямо в сердце, печенку, в душу, а она - птицей
К тому, единственному или единственной.
И страшно до дрожи, а вдруг не случится....а.вдруг не со мной?
Вдруг так и придется всегда одному?
А оно вдруг возьмет и...
Закружит все выше, а потом раз и прямо об землю, а ты
Только и успеешь понять, что вот она, та о которой
Так много поют и пишут
Ради которой живут и дышат
Только здесь была, такая, чтоб вместе и до конца,
И все, увяла, растаяла, испарилась,
А ты и лица то не разглядел, да что там лица...
Время пройдет, и рваные раны
В тех местах где были иллюзий прозрачные крылья
Зарастут, затвердеют, и останутся шрамы
Как отметина на стене "Мы здесь уже были"
И тогда ты снова задашь себе прежний вопрос
Но теперь у тебя есть свои причины
Решить, что любовь это такой Колосс
Все думают он велик, а он и правда
Головой чуть ли не в небо врос
Да ноги у него из глины.
И поймешь что тебе решительно все равно
Жить захочется веселее
А люди станут похожими на вино
Пригубил, распробовал, выпил до дна
Но с каждым разом пьянеешь все меньше
А похмелье все тяжелее.
Но ты не жалеешь. Сжал сердце в тиски.
И чаще ночи без сна, рядом с кем-то чужим
Ну, а он, конечно хорош, но так...для вывески.
Время, несется прочь, холодит виски
И кажется дальше - ночь,
А в ней только редкие проблески
Чего-то похожего на...
Что? Снова спросишь себя, на бегу
Ну и где же, где она?
Усмехнешься себе под нос и уткнешь его в старый шарф
Сколько можно уже?Ну сколько, А?
И вдруг случайно, словно и не всерьез
Сначала ты толком не сообразишь
Что в жизни есть кто-то, кто рядом когда ты спишь
С ним до смеху грустно бывает, но и смешно до слез
И станет внезапно ясно, ясно как божий день
Неважно любовь или нет, но ты ему все простишь
И ведь, будет чего прощать - слабость, глупость, лень
За что бить словами в челюсть, а может ниже
Он будет молчать угрюмо, на что-то свое обижен
А ты одну за одной курить, и слать его, к черту
А может все-таки ближе...
И так будет, ну если не каждый, то через день.
Он будет совсем не похож на тех, кто остался в прошлом
Не идеален вовсе, но так по звериному дорог
Что вечный вопрос останется позаброшен
Просто реликвия, там, на одной из полок...